C’è una magia sottile che accompagna le mie uscite fotografiche in solitaria. Un’intimità rara, che si crea solo quando si è completamente soli, immersi nel paesaggio, senza voci né distrazioni. È un tempo sospeso, in cui il mondo sembra rallentare il passo e concedere spazio all’ascolto, all’osservazione, alla presenza.
Camminare con la macchina fotografica come unica compagna diventa un rito. Nessun orologio da seguire, nessuna conversazione da intrattenere, solo i pensieri che si allineano con il ritmo del respiro e lo sguardo che si allena a vedere davvero. La solitudine, in questi momenti, non è mancanza: è pienezza. È uno spazio che si apre tra me e il mondo, e dentro quel vuoto si insinua la poesia dell’immagine.
Quando sono solo, la relazione con il soggetto si fa più intensa. Che sia un albero storto al margine di una strada, una luce improvvisa tra le nuvole, o una vecchia fermata dell’autobus che racconta storie d’attesa: tutto mi parla con una voce più chiara. Non devo spiegare, non devo condividere subito. Posso semplicemente essere presente.
Ogni fotografia scattata in solitudine porta con sé il silenzio di quel momento, il respiro dell’aria intorno, l’eco dei miei passi. Sono immagini che raccontano non solo ciò che ho visto, ma ciò che ho sentito — dentro.
Uscire da soli con la fotocamera è un atto di ascolto. Di sé, del mondo, del tempo. Ed è proprio lì, in quell’ascolto, che nasce la fotografia più sincera.